光阴无言，林花谢了春红，太渐渐。今天，我在一本泛黄的书简里找觅那段也许是印错的流年；岁月无声，残红落尽梦断，自难忘。此刻，在静好光阴里想象那场烟花的灿烂与沉寂的悲惨。
你从民国的烟雨中横空出生避世，一袭华贵的旗袍，临水照花。你卓尔不群，孤傲灵敏，在文字的国家里纵横嚣张，把本身高高地架在云端，任意地批示着千军万马。普通的文字在你随便的运筹帷幄之中，或艳丽绚烂，或世俗冷傲，或家长里短，固然有一种彻骨的苍凉，我却依稀看见那犀利的目光背后，仍然有着纯实的芬芳。那些琐碎而又悲极豁然的骇世篇章，岂行令人震动。
滚滚尘凡中，有几人的豪情，经不起平平的流年，忘了曾经许下的许诺。当初的红玫瑰红的酿成了墙上的一抹蚊子血，却成为了他人胸口珍躲的墨砂；当初的白玫瑰白的酿成了衣服上的一粒饭粘子，却成为了他人窗前永久的明月光。你也一样未能逃脱俗世的恋爱，在最标致的韶华，于万万人之中碰见你所要碰见的人。我却认为，是最不应碰见的人。他说，碰着了你，却晓得艳亦不是那种艳法，惊亦不是那种惊法。你说，碰见了他，你变得很低很低，不断低到尘埃里往，而心里却是欢喜的。只是，素年锦时，花落无声，惹疼了谁的心！
俗世炊火中，有几人的文字离开了最后的素质，逃求虚无的华贵，掩盖实在的丑恶。而你，俯瞰人世百态，淡看阴晴月缺。用一生爱恨，写尽了孤单富贵；用一收如刀瘦笔，冷冷地剖解着人道的善恶美丑，毫无所惧而又隐忍地镂刻着本身滴血的伤疤。悠悠地说着他人的故事，也平静地把本身不胜的一面说给他人听，乱世纷繁中，你看似无比清醒却又似乎置身事外。有人说，只要你才能够同时承担绚烂耀眼的嘈杂与极度的孤寂。
我不断在想，假设不是磨难童年留下了难以抹灭的暗影，亲情的残暴让你充满了极度的惧怕和迷惘，十七岁的你就不会有如斯的惊世之言：生命是一袭华美的衣袍，上面爬满了虱子。假设不是乱世中那一场烟花般吃苦铭心的恋爱，你必然不会感慨：人生在世，没有一样豪情不是千疮百孔的。假设不是种种履历，能否你书写的将是另一番人生。
长的是磨难，短的是人生。三千风月，不及一句懂得，一句懂得，胜过千言万语。可是一句懂得，并没有给你带来你想要的海枯石烂。最末，他许下一辈子的许诺，却在一转身就忘记。只是多年以后，古稀之年的他却说，一生只为三小我烧过香，一柱就是为了你。而你用一转身分开，却用了一辈子往忘记。多年以后，谁是你心上殷红的墨砂，想起那些前朝今事，能否还会落泪如雨，或者早已是风轻云淡。
只因为相遇太美，即便爱到心儿破裂，你仍然以一种绝美的姿势渐渐地浅笑饮下那杯毒酒；只因为一见倾慕，即便爱到面目全非，你仍然宠辱不惊地说：因为爱过，所以慈善；因为懂得，所以宽大。斯人过去，几的往事难以追想，最初你以苍凉的手势道别那眷恋尘凡，不如回往，也无风雨也无晴。
当然，生命有它的图案，我们惟有摹仿。或许，豪情有时候只是一小我的工作。和任何人无关。爱，或者不爱，只能自行了断。就像旧上海那班驳的弄堂里，一把胡琴咿咿呀呀拉着，在万盏灯火的夜晚，拉过来又拉过往，说不尽的苍凉的故事，而永久是他人走不进往的传奇。
人生，没有人会活得一无是处，也没有人能活得了无遗憾，快乐和痛苦都是人生的财产。在今天的现世平稳里，听一首歌，听到落泪，看一本书，看到惊心，不为忧伤，不为风月，只因喜好。
悄悄合上书，犹见，那一朵低到尘埃里的花，单独盛开，灿烂如你；单独萎谢，清绝如你。那一朵低到尘埃里的花，永久站在高高的云头里，风华绝代，无与伦比。那星样的眸，里面只拆着他干净的白衣。那如花的掌纹，一生只铭记一小我的名字。历经百般灾难，看尽万里明月，如斯飘渺，又如斯实在地来过人世。
光阴微凉，岁月悠悠，尘世间，所有的富贵和孤单城市随风飞散，而流年毕竟是平稳无恙，谁也不克不及在乱世尘凡中做到毫发不伤。我想，听凭世事万象丛生，用义无反顾道别已逝岁月，连结心里的水秀山清，只因为从此懂得，有一种岁月喊做慈善，有一种情怀喊做宽大。抚今忆昔，触摸幸福的轨迹，惟愿岁月静好，厮守锦绣韶华！